第415章 姐弟投靠

“何先生，今晚多亏您。”他从管家手里接过一个信封，抽出一张卡。

卡是白金色的，在门廊的灯光下泛着冷光，上面刻着繁复的花纹和一行英文。“这是我名下所有酒店的贵宾卡，终身免费。请务必收下。”

何雨柱接过。

卡很轻，但手感沉，是金属的。

他揣进兜里，又摸出自己的名片，是罗浮给他印的，白纸黑字，只有名字和报社电话。

他递给公使：“一点心意。以后有用得着的地方，尽管开口。”

公使接过，仔细看了看，点头微笑。

旁边，大女儿走上前，蓝色绸裙在夜风里轻轻摆动。

她用中文说：“何先生，欢迎您再来。父亲下个月还有宴会，请您一定赏光。”

她的中文说得生硬，但每个字都咬得认真，蓝色眼睛在夜色里亮晶晶的。何雨柱点头：“一定。”

小女儿躲在母亲身后，只露出半张脸，手里还紧紧攥着那颗何雨柱给她的草莓。草莓已经被捏得有些软烂，红色的汁液从指缝渗出来。

目送何雨柱和伊莎贝拉走下台阶，查理公使脸上的笑慢慢收起来。

他转身回屋，大厅里只剩几个侍者在收拾残局，还有两个人没走，女督查米歇尔，和警员阿梅。

米歇尔站在台前，手里拿着那个用白手帕包着的左轮手枪。

她已经戴上了白手套，小心翼翼地把枪放在桌上。

阿梅站在她旁边，目光在枪上停留片刻，又移开，看向窗外沉沉的夜色。

“公使阁下，”米歇尔开口，声音干脆利落，“我们需要检查这把枪。这是重要物证。”

查理公使点头：“请便。那个骗子呢？”

“已经押上警车了。”米歇尔说，一边打开手帕。

左轮手枪露出来，黑色的金属在灯光下泛着幽暗的光。她拿起枪，熟练地退出弹巢，六发子弹，满的。

她检查枪身，特别是枪柄上的编号位置，那里被粗糙地磨掉了，留下杂乱的刮痕。

阿梅凑近看了看。她的眉头皱起来，从随身包里掏出个小本子，快速翻着。本子上密密麻麻记着字，还有些草图。她翻到某一页，停住，对照着枪看了又看。

“督查，”阿梅抬头，声音有些发紧，“这把枪……是编号742的那把。上个月中区警署失窃的十把枪之一。”

米歇尔脸色一沉：“确定？”

“确定。”阿梅指着枪身上一个极不起眼的小凹痕，“这里，记录上有。是之前训练时磕碰留下的。”

窗外传来警笛声，由远及近，又渐渐远去。巴顿被塞进警车时还在喊，声音凄厉，穿透夜风：“冤枉！我是被陷害的！那些道具不是我准备的！有人调包！有人要搞我！”

米歇尔合上弹巢，把手枪重新包好。“公使阁下，这个人我们要带回去严查。不仅涉嫌欺诈，还可能和一系列枪支失窃案有关。”

查理公使摆摆手，满脸厌倦：“带走带走。这种败类，一定要严肃处理。”

他转身要走，又停住，补充道：“查清楚了，给我个交代。今晚的事，不能就这么算了。”

“是。”米歇尔立正敬礼。

阿梅最后看了一眼那把枪。她想起昨晚在戏园门口，何雨柱拉着徐子怡的手，眼神温柔。又想起刚才宴会上，他身边那个金发碧眼的洋女人，两人挽着手，亲密无间。她撇撇嘴，低声用粤语骂了句：“花心萝卜。”

米歇尔看她：“说什么？”

“没什么。”阿梅合上本子，“走吧督查，回去审那个魔术师。我倒要看看，他还有多少把戏。”

下山的路很静。

黄包车在盘山道上慢悠悠地走，车夫的背影在昏暗的路灯下拉得很长。

伊莎贝拉靠在何雨柱肩上，金发蹭着他下巴，痒痒的。她还在笑，笑声像铃铛。

“你看见宝宝那张脸没？”她用英语说，带着得意，“像被人抢了骨头的狗。”

何雨柱没接话。他看着路两边黑黢黢的树林，树影在风里晃动，像无数只挥舞的手。夜风很凉，吹在脸上，让他清醒了些。刚才宴会厅里的那些光，那些笑，那些掌声，像场梦，正在迅速褪色。

“不过你今晚真厉害。”伊莎贝拉抬起头，碧眼在黑暗里闪着光，“那些蔬菜，那些草莓……怎么变的？教教我。”

“戏法。”何雨柱说，“说了就不灵了。”

“小气。”伊莎贝拉捶他一下，手落在他大腿上，没拿开。

她的手指轻轻摩挲着西装布料，热度透过布料传过来。

何雨柱身体一僵，又放松。

他想起刚才宝宝贴着他时的那种触感，墨绿色旗袍的丝滑，和伊莎贝拉此刻的体温，是两种不同的烫。

“可惜没看见你变西瓜。”伊莎贝拉又说，吃吃地笑，“上次在澳城，你那个‘大变西瓜’，把赌场老板气得脸都绿了。”

“今天没准备。”何雨柱说。他确实能变，空间里还堆着几十个西瓜，是从内地收来的，黑皮，沙瓤，甜。但他不想。今晚的戏已经够足了，再变，就过了。

他顿了顿，又说：“这里的宴会，和内地不一样。”

“怎么不一样？”

“太……开放。”何雨柱斟酌着用词，“男女之间，说搂就搂，说亲就亲。在我们那儿，要被人戳脊梁骨。”

伊莎贝拉笑了，笑声在夜风里散开：“你们那儿？你是说河北，还是说……你那个戏园子？”

何雨柱不说话了。他想起徐子怡。

想起她跪在灵堂挺直的背，想起她接过师父遗物时颤抖的手，想起她分配房间时那副强作镇定的模样。

那样的女人，大概一辈子都不会在这样的宴会厅里，穿着晚礼服，和男人调笑。

车到了伊莎贝拉住处。

是一栋公寓楼，五层高，外墙爬满了爬山虎，在夜色里黑压压一片。

只有几扇窗还亮着灯，昏黄的，像困倦的眼睛。

何雨柱付了车钱。

车夫拉着车走了，轮子碾过石板路的声音渐行渐远，最后消失在夜色里。

街对面有只野猫在翻垃圾桶，弄出“哐当”一声响。

“上去坐坐？”伊莎贝拉没松手，还挽着他胳膊。她的身体贴上来，柔软，温热，带着酒气和香水味。

何雨柱犹豫了。

他想起张慧敏和张阿毛。

那对姐弟，说好了今天去戏院等。

现在几点了？

夜里十点？十一点？

他们在戏院门口等了多久？

四个钟头？五个钟头？

夜风这么冷，他们穿得单薄……

“就一会儿。”伊莎贝拉仰起脸，嘴唇几乎碰到他下巴，“我那儿有酒，真正的威士忌，苏格兰带来的。”

她的眼睛在黑暗里亮着，像两簇小小的火苗。何雨柱看着她，看着这张混血的脸，西方的骨，东方的皮，金发碧眼，但皮肤是象牙色的，细腻得像瓷。

“好。”他说。

公寓在三楼。房间不大，但布置得精致。

波斯地毯，丝绒沙发，墙上挂着抽象画，颜色泼得很狂野，看不懂画的是什么。窗边有架留声机，黑胶唱片在缓缓转动，放着慵懒的爵士乐，女歌手的声音沙哑，像在呻吟。

伊莎贝拉踢掉高跟鞋，光脚踩在地毯上。

她走到酒柜前，倒了两杯威士忌，琥珀色的液体在杯子里晃。递给何雨柱一杯，自己拿着另一杯，靠过来，和他碰杯。

“敬魔法。”她说，一饮而尽。

何雨柱也喝了。

酒很烈，从喉咙一路烧到胃里。伊莎贝拉放下杯子，手搭在他肩上，踮起脚，吻他。这个吻带着威士忌的味道，热烈，急切，像在索取什么。

何雨柱手里的杯子掉了，滚在地毯上，没碎，酒液洇开深色的印子。

他抱住她，回吻。

……

一切都很快，很急，像两匹饿极了的兽在撕咬。

沙发吱呀作响，留声机里的爵士乐还在放。

声音慵懒，甜蜜，和此刻的激烈形成古怪的反差。

结束时，两人都大汗淋漓。

伊莎贝拉蜷在他怀里，手指在他胸前画圈。

何雨柱看着天花板，吊灯是水晶的，很旧了，有些切面已经发乌。他想起戏园后院那间偏房，师父的棺材还停在那儿，长明灯应该还亮着，火苗在夜风里跳。师娘大概还跪着，念经，声音低低的，像蜜蜂振翅。

“你在想什么？”伊莎贝拉问。

“没什么。”何雨柱说，坐起身，开始穿衣服。西装皱了，衬衫扣子掉了一颗，不知道蹦哪儿去了。他系不上，就那么敞着。

“这就走？”伊莎贝拉没动，还躺在沙发上，身体在灯光下泛着细腻的光泽。

“嗯。还有事。”

“那个卖馅饼的姐弟？”伊莎贝拉笑了，笑声里带着嘲弄，“柱子，你心太软。这世道，可怜人多的是，你救不过来。”

何雨柱没接话。

他穿好裤子，套上西装，没打领带，就那么揉成一团塞进口袋。

走到门口，回头看了一眼。

伊莎贝拉还躺着，一条腿曲起，脚尖点地，姿态慵懒得像只餍足的猫。

她朝他挥挥手，手指在空气里划了道弧线。

“下次，”她说，“变个西瓜给我看。”

何雨柱拉开门，走出去。

楼道很暗，只有尽头一扇窗透进点惨淡的月光。

他下楼，脚步声在空旷的楼梯间回荡，咚，咚，咚，像心跳。

街上更静了。

连野猫都不见了，只有风，吹着地上的废纸打旋。

他走了两条街，才拦到一辆黄包车。车夫是个老头，瘦得像根柴，拉车的步子很慢，车轴“吱呀吱呀”响，像要散架。

“去油麻地，永乐戏园。”何雨柱说。

车夫“哎”了一声，调转车头。

车慢慢跑起来，沿着下坡路，夜风迎面扑来，很凉。

何雨柱靠在车座上，闭上眼。

伊莎贝拉身体的触感还留在皮肤上，烫的，软的，带着汗和欲望的黏腻。

威士忌的味道还在嘴里，苦，辣，烧得喉咙发干。他想起宝宝那张黑色名片，还在他兜里，边缘锋利。

想起查理公使的白金卡，金属的，冰凉。想起那把左轮手枪，黑色的，枪口黑洞洞的。

车到了。

戏园门口挂着盏气死风灯，火苗在玻璃罩里跳，

投下一圈昏黄的光。光里站着两个人影，一高一矮，互相依偎着，在夜风里微微发抖。

是张慧敏和张阿毛。

姐姐还穿着那身洗得发白的蓝布衫，弟弟换了件干净点的衬衫，但都单薄。两人脚边放着个破包袱，鼓鼓囊囊的，大概是全部家当。

他们看见车，同时抬起头，脸上满是疲惫，但眼睛在看见何雨柱的瞬间，亮了一下。

何雨柱下车，付了钱。

车夫拉着车走了，轮子声远去，街道又陷入寂静。

他走到姐弟面前，夜风把他敞开的衬衫吹得翻飞，露出胸口一小片皮肤。

“何、何先生……”张慧敏想站起来，腿麻了，晃了一下。阿毛赶紧扶住她。

“怎么在这儿？”何雨柱问，声音很平。

张慧敏嘴唇哆嗦着，没说出话。

阿毛接过去，声音发干：“山猫……山猫的人找到我们了。说我们躲到天涯海角也要把钱还上。我们、我们不敢回原来的地方……”

他说不下去了，低下头，肩膀在抖。何雨柱看见他后颈上有道新鲜的血痕，结了薄薄的痂，在路灯下发黑。

“家当都在这儿？”何雨柱用下巴指了指那些破包袱。

张慧敏点头，把怀里的蓝布包袱抱得更紧。

何雨柱看见包袱皮上补了七八个补丁，针脚歪歪扭扭，像蜈蚣爬。他想起这姐弟的身世，昨天夜里，在巷口馅饼摊前，他们断断续续说过一些。

父亲死得早，码头扛包时被货箱砸了，吐了三天血，人就没了。

母亲是个绣娘，眼睛绣瞎了一只，另一只也半瞎，靠给人缝补养活两个孩子。

她给儿子起名“阿毛”，是希望他命贱，好养活。

可命再贱也抵不过穷，母亲在一个冬天咳死了，死时手里还攥着没绣完的鸳鸯枕套。

何雨柱蹲下身，解开一个包袱。

里面是些破衣烂衫，最底下压着个铁皮盒子，锈迹斑斑。

他打开盒子，里面是几张发黄的照片，一家四口的合影，父母都很年轻，笑得腼腆；姐弟俩小时候，穿着不合身的衣服，对着镜头瞪大眼睛。还有一本破旧的《三字经》，边角都磨烂了，用线重新缝过。

他把照片放回去，盖上盒子。站起身，拍了拍手上的灰。

“进来吧。”他说，弯腰提起两个最重的包袱。包袱很沉，压手，不知道塞了什么。张慧敏想抢，被他用眼神止住。

“何先生，谢谢您，又麻烦您……”张慧敏的声音带着哭腔。

“别废话。”何雨柱提着包袱往戏园走。

木门还开着一条缝，他抬脚踢开。

门轴“嘎吱”一声响，在静夜里格外刺耳，像老人的呻吟。