第557章 湖人全队：必须必须把比赛拖到抢七！

洛杉矶，国际机场。

湖人队的专机在傍晚降落在跑道上。

舷窗外，洛杉矶的暮色灰蒙蒙的，太平洋的风吹得跑道边的旗帜猎猎作响。

当球员们走出航站楼的时候，他们看到的不是普通的接机人群——是上千名穿着紫色球衣的湖人球迷，站满了到达大厅的每一个角落。

他们举着标语牌，喊着口号，唱着队歌。有人在脸上画着科比的头像，有人举着奥尼尔的球衣，有人举着“LAKERS IN 7”的牌子。

不是几十个人，不是几百个人，是上千个人。

科比第一个走出来。

当他出现在视线里的那一刻，人群爆发出了震耳欲聋的欢呼声。不是“科比”，是“mVp”。

两万名球迷喊的不是名字，是“mVp”。一遍，两遍，三遍，没有人停下来。

科比站在台阶上，没有走，只是站在那里，仰着头，看着那些紫色的面孔。

他的表情很冷——不是那种对记者的冷，是对自己的冷——但他的嘴角微微动了一下。

那个弧度介于笑和感动之间。

他看到了一个头发花白的老人举着的牌子——“我从1979年开始看湖人队。那一年我25岁。今年我46岁，我等了21年。等你们再拿一个冠军。”

科比愣了一下，然后走过去，在牌子上签了名。老人哭了，科比拍了拍他的肩膀。

费舍尔跟在后面，眼眶红了。霍里低着头，不想让人看到他的表情。

福克斯对着人群挥了挥手，然后快步走向大巴。

奥尼尔走在科比的后面。当他出现的时候，欢呼声从“mVp”变成了“ShAq”。

不是沙克，是“ShAq”。奥尼尔笑了，那种标志性的、带着点得意又带着点慵懒的笑。

他把右手举过头顶，向人群挥了挥。人群中有人喊了一声“三连冠”，又有人喊了一声“四连冠”。

奥尼尔摇了摇头，笑了。但他的眼神里有一种东西——不是得意，是那种“这座城市值得一个冠军”的笃定。

一个小女孩举着一块牌子，上面写着：“科比，我爸爸说要带我看第七场。他去年走了。”

科比停下来，低头看着那块牌子，沉默了很久。

他把自己的发带摘下来，递给了小女孩。小女孩接过去，抱在怀里，眼泪顺着脸颊流下来。

科比伸出手，摸了摸她的头，然后转身走了。

他的步伐很慢，但很稳。

小女孩的母亲追上来，说了声“谢谢”。科比没有回头，只是摆了摆手。

奥尼尔看到这一幕，走过来，蹲下来，跟小女孩击了个掌。

“第七场，叔叔给你赢一个。”小女孩笑了，眼泪还挂在脸上。

科比和奥尼尔并肩走出航站楼，身后跟着费舍尔、霍里、福克斯、莱斯。

没有人说话，但所有人的眼神里都有一种东西——不是紧张，是那种被这座城市、这些人、这些呐喊点燃之后的决心。

大巴驶出机场的时候，车窗外的球迷还在喊。

有人在追着大巴跑，有人把手里的围巾扔向大巴，有人举着标语牌——“wIN oR dIE”。

科比坐在靠窗的位置，看着窗外那些紫色的面孔。

他的表情依然是那种冷冰冰的、近乎残酷的专注。但他的眼神里有一种东西——不是冷漠，是那种“我不会让你们失望”的承诺。

奥尼尔坐在他旁边，手里拿着一瓶水。

“科比。”奥尼尔喊了一声。

科比转过头。“嗯？”

奥尼尔说：“我们不会输。”

科比看着他。“我知道。”

奥尼尔看着窗外。“第七场，我会把一切都留在场上。我的膝盖，我的脚踝，我的背。全部。”

科比看着他。“我也是。”

大巴驶上高速公路。窗外，洛杉矶的夜景璀璨，斯台普斯中心的穹顶在远处若隐若现。

科比和奥尼尔并肩坐着，谁也没有说话。

窗外，球迷们的身影渐渐远去，但他们的声音还在。不是“湖人总冠军”，是“mVp”。不是“科比”，不是“沙克”，是“mVp”。

那些声音透过车窗传进来，像是海浪拍打礁石的回响。

科比闭上眼睛。他没有睡着，他在想第七场。李飞会拿多少分？他会怎么防我？我会怎么防他？每一个细节，每一个可能，都在他的脑海里反复推演。但他不紧张。不是因为他不在乎，是因为他已经准备好了。

奥尼尔靠在椅背上，呼吸变得均匀。他的膝盖在疼，他的脚踝在疼，他的背也在疼。但他的心不疼。因为他知道，第七场，他会把一切都留在场上。

大巴继续向前。

斯台普斯中心的穹顶越来越近。

第七场，在等着他们。

…………

洛杉矶，湖人队训练馆。

总决赛第六场结束后第二天早晨，阳光透过玻璃幕墙洒进球场，将木地板照得发亮。

但球馆里的气氛不是放松，是那种被逼到绝境之后、反而更加专注的沉默。

球员们没有庆祝第六场的胜利，因为系列赛还没有结束。3比3，不是4比3。他们只是把悬崖边上的那只脚收了回来，但身后还是万丈深渊。

上午十点，所有球员聚集在录像分析室。菲尔·杰克逊站在最前面，手里拿着遥控器，身后的白板上写着几个字——“第七场，一切。”

他的表情不是平时那种让人捉摸不透的禅意，是那种罕见的、几乎从未出现过的严肃。他的眼神比平时更加锐利，但他没有先说话。他看了一眼坐在角落里的科比，点了点头。

科比站起来，走到前面。他没有拿遥控器，没有翻战术手册，就那么站在白板旁边，双手插在训练裤的口袋里。他的表情冷得像一块冰，但他的眼神里有一种东西——不是冷漠，是那种“我已经准备好了”的笃定。

“第六场我们赢了。”科比的声音不大，但每一个字都很清晰，“但系列赛还没有结束。3比3，不是4比3。我们只是把命续上了。第七场，才是真正的决战。”

他扫了一眼在场的每一个人。

“我知道你们每个人脑子里在想什么。第七场，斯台普斯中心，两万人，全世界几亿人在看。赢的，是总冠军。输的，是亚军。没有第三名。”

更衣室里安静得能听到空调运转的声音。

“我不在乎数据，”科比继续说，“不在乎我得多少分，不在乎我抢多少篮板，不在乎我送多少助攻。我只在乎赢。第七场，我会把一切都留在场上。我的膝盖，我的脚踝，我的背。全部。”

他看了一眼奥尼尔。

“沙克在第六场扛了萨博尼斯一整场，他的膝盖在疼，他的脚踝在疼，他的背也在疼。但他没有说。因为他知道，这是总决赛。这是第七场。”

奥尼尔坐在椅子上，双手交叉放在胸前，没有说话，但他的眼神变了。不是疲惫，是那种被点燃之后、必须爆发的专注。

科比又看了一眼费舍尔。

“德里克，你在第六场被吹了五次犯规，但你第四节还是留在了场上。你没有抱怨，没有退缩，没有害怕。第七场，我需要你继续这样。不是得分，是防守。让费舍尔——不对，让他们的控卫不舒服。每一次接球都要付出代价。”

费舍尔点了点头。“我知道。”

科比看了一眼霍里。“罗伯特，你在第六场顶了李飞四次，裁判没有吹。第七场，裁判也不会吹。因为这是季后赛，这是总决赛，这是第七场。裁判会让球员决定比赛。所以，你需要继续顶他。不是犯规，是压迫。让他每一次接球都不舒服，让他每一次转身都要多花半秒钟。”

霍里靠在椅背上。“我会的。”

科比看了一眼福克斯、肖、格兰特——每一个人。

“第七场，不是靠一个人赢的，是靠所有人赢的。沙克会在低位扛住萨博尼斯，我会在外线防住李飞——不对，我会在外线尽量限制李飞。没有人能真正防住李飞，但我可以让他不舒服。德里克会在外线缠住他们的控卫，罗伯特会在低位顶住霍里——不对，罗伯特会在低位顶住李飞。每一个人，都要做自己该做的事情。进攻端，把球给沙克或者我。防守端，每一个人都要拼命。”

他停了一下，声音变得更加低沉。

“我知道你们有些人觉得第七场压力很大。但压力不是坏事。压力说明你在乎。压力说明你不想输。只要你把压力转化成专注，转化成能量，转化成球场上的每一次卡位、每一次起跳、每一次出手，压力就是你的朋友。”

奥尼尔站起来，走到更衣室中央。

“科比说得对。第七场，不是靠一个人赢的。我在低位扛了萨博尼斯六场，第七场我还会扛。我的膝盖在疼，但我不在乎。因为这是第七场。因为这是我们应得的。”

他看了一眼科比。

“科比在第六场拿了32分，他在第四节的每一个进球都在告诉全世界——我不认输。第七场，他会继续。我也一样。”

费舍尔站起来。“我在第六场被吹了五次犯规，但我在场上的每一分钟都在拼命。第七场，我会继续拼命。”

霍里站起来。“我在第六场顶了李飞四次。第七场，我会顶他八次。”

福克斯站起来。“我在替补席上等了一个赛季。第七场，我会在场上拼每一秒钟。”

格兰特站起来。“我等了八年。第七场，我不会让机会溜走。”

所有人站起来了。不是那种夸张的、戏剧化的站起来，是那种自然而然的、被某种东西推动着站起来的。

奥尼尔伸出手，科比也伸出手。两个人的手握在一起，不是那种敷衍的、礼节性的握，是那种“我们一起拼了六场，第七场还要一起拼”的握。

“第七场，一起赢。”奥尼尔的声音低沉而坚定。

科比点了点头。“一起赢。”