第1583章

菲尔听懂了，叹口气，把录像盘放到桌上，按下遥控。

屏幕亮起，昨晚第西节苏盘一个回合，落地时膝盖轻轻一歪，镜头捕捉到他那瞬间手指抠住短裤边。

镜头放大，慢放，膝盖那一下小得像蚊子叮。

可苏盘脸抽了一下。

他伸手按住护膝，指节顶在布料上，顶到发白。

“停。”

苏盘说。

菲尔按暂停。

苏盘走到屏幕前，盯着那一帧，盯很久。

“我不是怕疼。”

他开口，声音压低，“我怕这个。”

菲尔不敢接话。

苏盘转身去罚球线，球在掌里转两圈，像找那条稳定轨迹。

第一球，砸框外弹。

他咬着后槽牙，抬手又来。

第二球，刷网，干净得像没发生过。

他不庆祝，捡球，继续。

节奏固定，呼吸固定，动作像机械，可每投完一球，他都要低头看一眼膝盖，眼神短，像防偷袭。

菲尔忍不住说：“你投得比昨天稳。”

苏盘停住，手指在球面上一划，指腹蹭到汗。

“稳？”

他笑了一下，笑很短，“我这叫怕死。”

菲尔嘴张了张，想劝，又咽回去。

这种人，劝没用。

只能给他方向。

菲尔把屏幕切到下一场对手。

镜头里，丹佛掘金主场，约基奇站在高位，像个胖教授，轻轻一送，球从人缝钻进去，队友扣篮。

菲尔说：“他们爱打肘区手递手，爱让你跑。你要是追着他跑，你膝盖先爆。”

苏盘盯屏幕，眼皮跳了一下。

他讨厌被人当成弱点。

可他更讨厌自己真成弱点。

“给我剪他所有背身。”

苏盘说，“还有他卡位时手怎么放。我要看他每一只手。”

菲尔挑眉：“你要看手？”

“嗯。”

苏盘把球夹在臂弯，抬起右手，五指张开，“比赛不是腿赢。是手赢。”

他走向篮下。

不做对抗，他就做细活。

苏盘站在篮筐左侧，先练勾手。

左手勾，右手勾，随后加一拍，假转身，脚步慢，可每一步都扣紧地面。

他不允许脚乱。

脚一乱，膝盖先骂人。

菲尔在旁边拿秒表，提醒他每组间隔。

苏盘嫌吵，抬手让他闭嘴。

菲尔只好退到边线。

馆里只剩球声，鞋底摩擦，偶尔还有苏盘咒骂。

“操。”

“再低点。”

“别飘，别飘！”

他像在骂自己。

骂到最后一组，汗沿着脖子往下流，护膝湿了一圈。

苏盘抬手扯护膝边缘，没扯开，只扯出更紧。

他皱眉，没松。

松了就像认输。

训练结束，沃格尔打来视频。

屏幕里教练坐在办公室，桌上堆满战术板。

沃格尔开门见山：“你没上对抗吧？”

苏盘拿毛巾擦脸，呼吸还粗：“没有。”

沃格尔盯他两秒，像在听他有没有撒谎。

苏盘补一句：“我只打爆了篮筐。”

沃格尔没笑：“今晚你去做治疗。明天球队飞丹佛，你跟着，坐场边。”

苏盘把毛巾甩在肩上：“坐场边？”

沃格尔声音压住：“你不坐场边，媒体就说你更严重。联盟盯你出场时间，球队也要给交代。”

苏盘眼角抽了一下。

交代。

他最烦这词。

他想说，交代个屁。

可他咽下去。

因为他也清楚，舆论会把一条护膝吹成棺材板。

他点头：“行。我坐。别让我穿西装。”

沃格尔：“穿便服，戴帽子。”

苏盘冷笑：“把我当流量明星？”

沃格尔：“把你当资产。”

这句像一把刀。

苏盘沉默几秒，嘴里挤出一句：“资产也能发火。”

挂断。

菲尔在旁边偷看，见他脸色不对，赶紧递水。

苏盘接过水，瓶盖拧开，喝一口，水顺着下巴滴。

他用手背一抹，走向通道。

通道里贴着球队海报，苏盘自己的照片在最中间。

他停住，看那张脸。

脸上写着“统治”。

可膝盖不写。

膝盖只写“期限”。

他抬手把帽檐压低，走出球馆。

外头有风，吹得膝盖更凉。

他心里骂：“凉就凉，反正我更狠。”

第二天飞丹佛，飞机上不安静。

戴维斯坐在苏盘旁边，戴着耳机，眼睛却不停往苏盘膝盖瞟。

“你真不上？”

戴维斯问。

苏盘把护膝往里推，动作小。

“我不上场。”

他盯窗外云层，“可我会上火。”

戴维斯哼一声：“你不上场，约基奇少一个麻烦。”

苏盘转头：“你怕？”

戴维斯嘴硬：“我怕你不上，裁判吹我两次就把我罚下。”

苏盘笑了，笑很短：“那你别伸手。”

戴维斯翻白眼：“我不伸手，他在我头上做菜。”

苏盘盯他两秒，忽然伸手拍了拍他肩：“让他做。做得越多，越得意。越得意，越爱走捷径。”

戴维斯愣住：“你又想啥阴招？”

苏盘没解释。

信息差这种东西，他喜欢留着。

他把手机拿出来，点开一段约基奇背身视频。

视频里，约基奇背身顶两下，回身抛投，手腕像抹奶油。

苏盘把音量调小，盯他的脚。