第411章 处处生香

“我手上沾过血，骗过人，也坑过人。”他弹了弹烟灰，“帮你们，不是发善心。是看你姐姐漂亮，看你还有点心气，没彻底烂透。”

这话说得直白，甚至刻薄。张慧敏脸白了，阿毛则握紧拳头，脖子上青筋暴起。

“明天，”何雨柱不管他们的反应，继续说，“去芙蓉戏院，找徐老板。就说何雨柱让你们去的。她会给你们安排活计，扫地、烧水、跑腿，总之饿不死。”

他顿了顿，补充道：“别去歌厅。那地方，进去就出不来了。”

说完，他转身就走。皮鞋踩进水洼，溅起浑浊的水花。

“先生！”张慧敏在背后喊。

何雨柱没回头，只摆了摆手。黑伞很快融入夜色，只剩下雨声，和巷子里那盏孤零零的气死风灯，在风里晃啊晃。

查理公使的府邸在山顶。

何雨柱到时，雨已经小了，变成若有若无的雨丝。铁门开着，穿制服的印度门卫检查了请柬，鞠躬放行。

花园很大，草坪修剪得像地毯，玫瑰在雨里开得正艳，红得滴血。主楼是栋白色洋房，拱窗，圆柱，门廊下吊着水晶灯，光透过彩色玻璃，在地上投出斑斓的影。

开门的是个穿黑西装的管家，头发梳得一丝不苟。“何先生，伊莎贝拉小姐在二楼小客厅等您。”

楼梯铺着深红色的地毯，踩上去软绵绵的，吸走所有声音。墙上挂着油画，都是风景，法国的田园，意大利的海岸，画框镀着金，在壁灯下闪闪发光。何雨柱想起河北老家的土墙，墙上糊着报纸，报纸上印着“仁丹”广告，岛国女人的脸笑得诡异。

小客厅的门虚掩着。

他推开门，暖香扑鼻，是香水混着雪茄，还有淡淡的酒气。伊莎贝拉站在窗前，背对着他，穿一件墨绿色的丝绒长裙，裙摆拖在地上，像一汪深潭。她转过身，金色的卷发，碧蓝的眼睛，皮肤白得像瓷器。

“亲爱的，你迟到了。”她笑着走过来，高跟鞋踩在地毯上，悄无声息。她搂住何雨柱的脖子，在他脸上印下一个吻，嘴唇温热，带着葡萄酒的甜香。

“雨大，路不好走。”何雨柱说，任由她拉着在沙发坐下。沙发很软，一坐就陷进去。茶几上摆着银质茶具，还有一小碟马卡龙，五颜六色，像假的一样精致。

“宴会八点才开始。”伊莎贝拉给他倒茶，红茶，加了两块方糖，一小勺牛奶，她记得他的口味，“我们有的是时间。”

她挨着他坐下，丝绒裙摆摩擦着他的西装裤。手搭在他大腿上，轻轻摩挲。何雨柱没动，端起茶杯喝了一口。茶很烫，香气浓郁，是上好的大吉岭。

“魔术师宴会，”他说，“有什么讲究？”

“没什么，一群老男人的把戏。”

伊莎贝拉靠过来，下巴搁在他肩上，呼吸喷在他耳畔，“查理公使从m国请了个魔术师，叫霍迪尼，据说能从任何锁链里逃脱。他们赌他今晚能不能逃出特制的水牢。”

“赌注呢？”

“谁知道。也许是某个非洲的矿产，也许是军火订单。”伊莎贝拉的手往上移，解开他西装的第一颗纽扣，“别管那些。说说你，最近在忙什么？”

她的手很凉，像蛇。何雨柱抓住她的手腕，制止她进一步的动作。伊莎贝拉笑了，凑得更近，嘴唇几乎碰到他的耳朵。

“怎么，还在想那个唱青衣的戏子？”

何雨柱没回答。他看着她碧蓝的眼睛，那里面映着自己的脸，有些变形，像照哈哈镜。

他突然想起张慧敏的眼睛，也是大的，黑的，但里面是恐惧，是绝望，是求生的光。

不一样。完全不一样。

“吃醋了？”伊莎贝拉咬他耳垂，轻轻的，带着挑逗。

何雨柱松开她的手。

他把她抱起来，放在自己腿上。

裙子很滑，丝绒摩擦着西装料子，发出窸窣的声响。

壁炉里的火噼啪作响。窗外，雨又下大了，敲打着玻璃窗，汇成一道道水痕，蜿蜒而下。

房间里很暗，只有壁炉的火光和角落里一盏落地灯，灯罩是暗红色的，光晕染出一小片暖昧的橘黄。

沙发很软，软得像要陷进去。

何雨柱看着天花板，水晶吊灯在黑暗里沉默，千百个切面，反射着微弱的火光。

“粮食，”伊莎贝拉忽然说，声音懒洋洋的，“我有路子。”

何雨柱侧过脸。

“暹罗。我认识个将军，他手里有货。要多少？”

“你能弄到多少？”

“看你要多少。”伊莎贝拉笑了，手指往下移，“价钱嘛，也好商量。”

何雨柱抓住她的手。很用力，伊莎贝拉“嘶”了一声。

“别急。”何雨柱说，声音很冷，“先看货。”

伊莎贝拉盯着他看了几秒，忽然又笑了，凑过来吻他。“你还是这样，一点没变。”

窗外的雨更大了。雨水冲刷着玻璃，像无数只手指在抓挠。远处传来钟声，一下，两下，三下……是圣约翰教堂的晚钟，沉沉的，穿透雨幕飘进来。

何雨柱起身，穿衣服。西装皱了，他用力抚平褶皱。伊莎贝拉还躺在沙发上，丝绒裙敞开着，露出大片雪白的肌肤。她点起一支烟，细长的烟夹在指间，火光忽明忽灭。

“宴会要开始了。”何雨柱说，没回头。

“知道。”伊莎贝拉吐出一口烟，烟雾在壁炉的火光里盘旋上升，像条蓝色的蛇。

何雨柱拉开门。走廊的灯光涌进来，有些刺眼。他反手带上门，把一室的暖香和旖旎关在身后。

……

宴会厅像只巨大的、镀金的胃。

水晶吊灯悬在穹顶，成千上万片玻璃折射着昏黄的光，洒在锃亮的大理石地面上，又漫开来，把满厅的锦衣华服都泡在一种黏糊糊的暖色里。空气里有香水、雪茄、烤肉和甜腻腻的奶油味，混在一起，热烘烘地往上蒸，熏得人脑门发涨。

女士们大多是洋装。

蓬蓬裙，束腰，蕾丝手套，脖子上一圈珍珠或钻石，在灯下闪着冷硬的光。

像一群精心打扮的瓷娃娃，摆着僵硬的微笑，用扇子掩着嘴，说些不痛不痒的闲话。唯独伊莎贝拉不同。

她还是那身：白蕾丝衬衣，领口开了两颗扣子，露出一截雪白的脖颈；蓝黑色牛仔裤裹着修长的腿，裤脚塞进棕色短靴里。

没化妆，或者化了淡到看不见的妆，金色卷发随便扎了个马尾，几缕碎发贴在汗湿的额角。

“看什么？”她叉起一块黑森林蛋糕，塞进嘴里，奶油沾在嘴角。

“看你。”何雨柱说。他端着香槟杯，没喝，只是晃着，看金黄色的液体在杯壁上挂出细密的泡沫。

他穿的是罗浮那套西装，熨烫过，但肩线还是有点松。领带打得别扭，总觉得勒脖子。

“我好看，还是她们好看？”伊莎贝拉又叉了块鹅肝，涂在面包片上，动作粗鲁，不像淑女，倒像饿了三天的码头工人。

“你饿。”何雨柱说。

伊莎贝拉笑了，露出整齐的白牙。

她确实饿，何雨柱也饿。

中午没吃——不，准确说，从早上那碗粥到现在，除了在戏院那两片云片糕，什么都没下肚。

再加上下午那一场“活动”，胃里早空了，像口掏干净的井。

两人站在长条餐桌尽头，像两只偷食的老鼠。桌上铺着雪白的亚麻桌布，银质餐具摆得整整齐齐，在灯光下泛着冷光。

食物琳琅满目：三层高的蛋糕塔，奶油裱花繁复得像建筑；整只烤乳猪，猪嘴叼着苹果，眼睛是两颗樱桃；龙虾、生蚝、鱼子酱，冰块冒着森森白气；还有各色点心，马卡龙、泡芙、司康饼，小巧精致，像玩具。

何雨柱拿起个三明治，两层白面包夹着火腿和芝士，边缘切得方正，没有半点面包屑。

他咬了一口，咀嚼，吞咽。味道很好，但太规整，少了点烟火气。他想起张慧敏那个馅饼摊，铁板上“滋滋”作响的油，焦黄的饼皮，冒着的热气混在夜雨里。那才是人吃的东西。

台上在表演。

是个穿燕尾服的钢琴师，弹着肖邦，音符像珠子，一颗颗滚出来，滚进喧哗的人声里，很快被吞没。

没人认真听，大家都在说话，大笑，碰杯。

香槟塔叠得很高，侍者不停倒酒，气泡“滋滋”地往上冒，像某种无声的沸腾。

“那个，”伊莎贝拉用叉子指了指不远处一个胖子，“珠江实业的老板，姓陈。搞房地产的，半条弥敦道都是他的。”

何雨柱看过去。胖子五十多岁，肚子高高隆起，把西装扣子绷得紧紧的，像随时要崩开。

他正和几个洋人说话，手里拿着雪茄，每说一句就哈哈笑，笑声洪亮，震得胸前金表链一颤一颤。

“有钱。”伊莎贝拉补充，“但土。听说以前是汕头卖鱼丸的。”

她又指向另一边。那是个女人，三十出头，穿黑色旗袍，外面罩着同色短外套，戴一顶黑色宽檐帽，帽檐压得很低，只露出下巴尖和涂着暗红色口红的嘴唇。

她独自站着，手里端着杯红酒，没喝，只是晃，眼睛透过帽檐的阴影扫视全场，像在评估货品。

“宝宝。”伊莎贝拉声音压低，“本名刘宝累。丈夫以前是粮食贩子，跑船运的，前年得霍霍死了，有人说是被她毒死的。现在生意做得更大，手里至少有五条运粮船，跑暹罗、仰光。”

何雨柱的手顿了顿。他把剩下半个三明治放下，拿起餐巾擦了擦手指。动作很慢，很仔细。

“运粮船？”他问，语气很随意，像随口一提。

“嗯。吨位不小，据说一条能装两千吨。”伊莎贝拉看了他一眼，嘴角勾起，“怎么，有兴趣？”

“粮食总是要吃的。”

“小心点。”伊莎贝拉凑近，热气喷在他耳畔，“这女人，吃人不吐骨头。私生活嘛……听说跟船上大半水手都睡过。”

何雨柱没接话。他盯着宝宝

黑色旗袍很合身，勾勒出曲线，开叉到大腿，走动时隐约看见一截白皙的皮肤。她确实漂亮，但是一种带着煞气的漂亮，像把淬了毒的刀。

大厅里人来人往。何雨柱看见几个熟面孔。

报馆的罗浮正在和个英国人聊天，手里拿着份文件，边说边比划。另一边，伊莎贝拉遇到个法国老乡，是个留小胡子的男人，两人拥抱，贴面，然后开始飞快地说法语，语速快得像机关枪。

何雨柱的视线扫过门口，忽然定住。

进来两个人。前面是个外国女人，四十多岁，金发盘成严肃的发髻，穿深蓝色制服，肩章上有徽章，腰板挺得笔直，眼神锐利得像鹰。

后面跟着个年轻女警，混血面孔，杏仁眼，高鼻梁，正是昨天在戏园门口愣住的那个阿梅。

阿梅也看见了他。

目光接触的瞬间，她愣了一下，随即眉头皱起，眼神从他脸上滑到旁边的伊莎贝拉身上，又滑回来。

那眼神很复杂，有惊讶，有不屑，还有一种“果然如此”的嘲讽。她嘴唇动了动，没出声，但口型分明是：“花心萝卜。”

何雨柱移开视线，叉了块水果沙拉。

菠萝很甜，甜得发腻。

何雨柱正琢磨怎么接近宝宝，有人抢先了。

是个男人，三十岁上下，穿一身白色西装，料子亮闪闪的，像鱼鳞。头发梳得油光水滑，一丝不乱，脸上擦了粉，白得有点瘆人。

他手里拿着支红玫瑰，迈着夸张的步子走到宝宝面前，弯腰，行了个标准的绅士礼。

“美丽的女士，”他开口，英语带着浓重的口音，“请允许我献上这朵花，它不及您万分之一的光彩。”

宝宝没接，只是看着他，帽檐下的嘴角似笑非笑。

“我是巴顿，来自不列颠的魔术师。”男人直起身，把玫瑰往前递了递，“今晚我将为您，为在座所有尊贵的客人，献上不可思议的魔法。”

周围有人看过来。几个年轻女士发出低低的惊呼，用扇子掩着嘴笑。巴顿很受用，挺了挺胸，白色西装在灯下反着光，像只开屏的孔雀。

宝宝终于接过玫瑰，放在鼻尖闻了闻，然后随手插在旁边花瓶里。“魔术师？”她开口，声音偏低，带着点沙哑，“变个戏法看看？”

“当然，当然。”巴顿搓搓手，从口袋里摸出枚硬币，在指间翻飞。硬币在他手指间跳跃，忽左忽右，像活物。

手法不错，熟练，但透着股卖弄。宝宝看着，脸上没什么表情。

何雨柱站在原地，香槟杯在手里转着。

他看着巴顿那张擦了粉的脸，看着宝宝那副漫不经心的样子，心里涌起一股厌恶。不是对宝宝。

这女人是粮食贩子，是渠道，是他需要的。是对巴顿，对这个油头粉面、满口洋文的魔术师，还有对宝宝那副“洋人放屁都是香的”的做派。

崇洋媚外。

他心里冒出这个词，像颗生锈的钉子，扎在肉里。